COS'E' LA POESIA...

Cos'è la poesia se non
un gemito di dolore
o un grido d'amore.
E tu, che dichiaratamente dici
di non amarla sai, quanto,
discosto stai dal genere umano?
Forse che, per molti,
paura, timidezza o ansia
è bavaglio al sussurro
di gioie,  meraviglie o pene?
Dimmi, cos'è che intrappola
il cuore e serra le labbra
facendoli divenire pietre tombali?
Forse  tu non sai che,
a volte artefice di prigionia
di noi stessi siamo noi.
Vorrei avvicinarti a questo
articolar divino perché
vorrei tu capissi che,
se nessuno, mai, avesse
osato l'ardire di poetare
miriadi  di gemme splendenti,
in buchi neri sarebbero state,
per l'eternità,
prive di luce e di beltade.
Pertanto, guarda attonito
 le stelle, ardenti  fiammelle,
dove a brillar, inconfutabilmente,
scorgerai, lo spirito immortale.

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                   Foto: Ortensia

E, NEL VOLO SILENTE DI QUESTI

Su pascoli di candore infinito
banchettano farfalle ed api
e, nel volo silente di questi,
s'addentra la vita
diventando arlecchino
che più non spaventa.

Foto: Clematis Huldine

IN MOSTRA, ROSA

Nelle pieghe di turbinate forme
conturbata, l'anima si nasconde.
In mostra rosa, diamante della terra.
Rifulgente di splendore specchia
in pupille di perduto amante.

Foto: Rosa William Shakespeare

LE STAGIONI

Indugia l'anima

sull'andamento delle stagioni
parafrasando quelle alle sue,
che, con fasi identiche,
ripete.
Sfaccettature sì  difformi
ma, sostanzialmente ognuna
ha incognite e leitmotiv.
Nell'acerba stagione
germoglia, come gemma,
il pargolo nel grembo
e di vita, nutre la sua,
ancora in fasce.
Bianco candore come
linfa scorre da seno
a boccuccia senza denti.
E, primavera  piena di vigore,
mostra l'ansia di crescita
dell' imberbe a maturo frutto.
Estate, di delizie ha ricolmo il grembo.
Avvezza a sorridere  nell'andirivieni,
motivo perenne dell'onda,
non s'accorge che di già, qualcuno,
le ha rubato prestanza e sudore.
Rivestita dell'autunnale abito
fra  nebbie del suo tempo,
spaesata, stanca posa,
come foglia morta, al suolo,
la venere malinconica.
Pietosa,
la stagione morta,
con immacolato manto,
la ricopre,
cancellando  la sua orma.
Così,  di ogni passare,
rimane, sospesa traccia,
su trama impalpabile
di  passeggera tramontana.

LA PRIMAVERA

L'ESTATE

 

L'AUTUNNO

L'INVERNO

IN SIMBIOSI CON IL CREATO

Vorrei essere stata  fecondata
da te o insetto pronubo
che fosti pensato e fatto
tramite e  messaggero alato,
di bellezza a noi aliena.
La tua missione compendio
d'effimero soffio di  vita
ma si intenso e bello
che, baratterei  volentieri,
l'eternità per l'attimo
al fine di poter generare,
in simbiosi con il creato.





                                                                                                                                                   

Foto. Girasole

Foto: Rosa Iceberg

Foto: Buddleja