LO SCORRERE DEL TEMPO

Al chiarore di una luna

stanca dei suoi millenni 

si prefisse d'essere l'infinita 

minuscola scheggia d' elemento

che  d'ombra  e vaga brezza 

d'agitate foglie al vento

lo facesse ospite prediletto

nel giardino dell'amore. 

Colosso marmoreo  posto a terra

per sfidare il sovrastante cielo

era divenuto,  ignorandolo,

custode di sogni nascosti

di altra creatura in cerca del suo perché.

Meditabondo   sentì lo scorrere del tempo 

malinconico e greve come fiume 

quando annulla la minuta identità, 

nel fragor dell'onda che le corre incontro

suggellando connubio divino

altrove progettato.

                                                                                                                   

                                                                                    Foto: Ciliegio da fiore "Kanzan"

d'ardito abbraccio a novello respiro.

NEL TRAVOLGENTE TRAMONTO DEL TEMPO

 Nella testa e nel cuore solamente 

frammenti di versi,

nota di struggente afflato

e lo sguardo tuo

al di là della vetrata che ci divide

nel travolgente tramonto del tempo.

                                                                                

    Foto: Rosa Inglese D. Austin "Jude The Obscure"

IL CANTO DEL CUCULO

 Taccio. Altrove molto rumore.

Piango. Altrove molto dolore

Tace e trema smarrito il cuculo

appollaiato sul ramo del melo

e nella bufera di queste ore 

di odio, smarrimento ed orrore

dimentica che è primavera

Così l' atmosfera, non del suo canto

ma di altro, fratricidio insensato  

di sangue e dolore, si pregna.

Di te non son degni i bruti

oh  creatore di ogni cosa

ma tu,  che tutto puoi,

fa che la sciagurata sorte

sia non  all'umile indifeso 

ma,  ad altri destinata,

affinché,  nel tuo creato torni, 

il canto del cuculo  segno

di rinata armonia e  pace.                   

         

                                                                                    FOTO. Rosa Mutabilis

DEL DOMANI NON VI E' CERTEZZA

 Nella bolgia siamo caduti

e con  stordimento la viviamo

 il breve risveglio poi sfugge dalle menti

pensando, con protervia lungimiranza,  

non ora  ma domani  saremo arditi,

dimenticandosi che del domani non vi è certezza.

                                 

                                                   Foto Rosa; "Pierre de Ronsard"

SCIAGURA

Là, in giardino, sul giuggiolo
l'uccelletto modula la sua
canzone mentre la mia, afona,
giace giù nello scantinato 

del rimpianto.
Là  nube bianca, burrosa panna
si staglia come montagna
dietro al Cotinus dal fiore piumoso
a forma di farfalla.
Spicca il volo, nel vacuo colore
di un mondo perso nell'infinito.

Sciagura l'essere  solo,
in balia di triste sorte.

.

                                                                                        Foto: Altea